Condivido un lungo e stretto scrittoio con mani ben più consumate delle mie.
Logorate dal tempo e dall’esperienza, hanno toccato, colpito, accarezzato, sfiorato, lavorato, sofferto il freddo e il caldo molto più delle mie.
In questo angolo di biblioteca, compartiamo pure una presa di corrente, per i rispettivi laptop.
E le sue navigate mani, nonostante il lungo impiego, a fianco delle mie sembrano quelle impreparate ed inesperte di un bambino.
Batte a macchina appunti e carteggi scritti a matita, su fogli giallastri spuntati agli angoli tenuti insieme dalla debole forza di una molletta grigia. Le mani si reggono sui due indici, svolazzando e improvvisando un ballo sino ad ora sconosciuto tra i tasti, traducendo un’affascinate grafia che sa di antico in un più affidabile e incorreggibile Arial.
Vorrei aiutarlo a dimezzare i tempi del tedioso e maledetto compito, non foss’altro per soddisfare l’indicibile curiosità che mi attanaglia mente ed occhi nel cercare di carpire anche solo una parola di quel misterioso manoscritto. Ma l’unica cosa a cui riesco a pensare è se e quando toccherà a me, in un futuro sopraffatto da nuove tecnologie e fiammanti modernità, dover fare i conti con strumenti sconosciuti e inconoscibili, ridicolizzando le mani di un’intera vita di fronte a quelle inesperte, ma sicuramente più veloci, di un giovane ventenne seduto al mio fianco.
